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Schwein! Nennst du das ein Bett?" — „Suchen Sie
sich ein anderes!"... empört sich die jargonierende
Stimme. — „Was!? Was! ? Heraus, verdammtes Mist-
vieh! Bist wohl ein Russe? He?"... Jetzt folgt ein
klatschendes Geräusch. Einer schlägt einen anderen mit
irgendeinem Gegenstand und flucht wütend dabei. Dann
hört man laute Schritte. Sporen klirren, also ein Kaval-
lerist ... Jemand fällt hin, erhebt sich wieder und läuft
davon... Eine Tür wird mit einem letzten Fluch zuge-
schlagen, und alles wird wieder still... Ich aber hole
aus meiner Hosentasche das Messer mit Stehklinge und
verberge es unter meinem Kopfkissen.
Ich suche mir den Vorfall zu erklären, und ehe ich wie-
der einschlafe, bin ich mit mir darüber einig, daß einem
unter gewissen Umständen sehr wohl die Geduld aus-
gehen kann. Da kommt einer hundemüde aus dem Felde
und hofft, ein warmes und reines Zimmer zu finden.
Statt dessen zeigt man ihm einen stinkenden Stall. Ja,
man darf eben nicht vergessen, daß in diesen Städten das
bürgerliche Leben sich nicht mehr normal abwickelt. Ein-
quartierung, Requisitionen, Russen, Panik, Flucht
das ist der Krieg mit seinem Janusgesicht.
Wieder ist es Morgen geworden, ein fahler und leb-
loser Morgen. Die rostgelben Kastanienblätter vor
meinem Fenster sind feucht vom Nebel der Nacht. Hinter
dem Baum steht im Hofe ein Taubenschlag, dessen Holz-
stamm schief in der Erde steckt, als wäre er angefahren.
Die Tauben hocken matt auf den Flugbrettern vor den
kahlen Nestern. Sonst gibt es kein Leben im Hofe meines
Hauses. Ich gehe auf die Straße hinaus, wandere in der
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