Full resolution (JPEG) - On this page / på denna sida - Sidor ...
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
Below is the raw OCR text
from the above scanned image.
Do you see an error? Proofread the page now!
Här nedan syns maskintolkade texten från faksimilbilden ovan.
Ser du något fel? Korrekturläs sidan nu!
This page has never been proofread. / Denna sida har aldrig korrekturlästs.
Just de ögonblicken då ett diktverk kommer
till, de äro de enklaste. Det är den naturligaste
sak i världen. Inget komplex då, allting rör sig
i enheten. Och just när skaparkänslan
behärskar honom, konstnären, då har han framför
sig en rikedom, o en rikedom. Allting ligger
framför honom. Allting ler mot honom. Han
har hundra och tusen ting att välja på — ah en
oändlighet.
Och då han formar, gör han bara så: han
väljer bland alla de möjligheter, som ligger
framför honom. Det finns många andra trådar,
som han hade kunnat följa. Det finns många
andra mjuka, vita, vackra ting han kunde ha
dragit inom sitt skapandes cirkel, verket hade
då fått en annan form. Samma känsla hade
fläktat där, men formen varit olika. Och mycket
ofta känner han en ängslan: det är kanske inte
den rätta formen jag väljer, det finns andra
dräkter, skönare, härligare.
Hade han bidat, så hade — kanske — en tid
kommit, då känslan själv eller en annan makt
givit honom mera förfarna händer, så att
konstverket kommit mera fulländat fram ur
verkstaden. Det är ofta ett spel om lyckan — det finns
så många linjer att följa.
Men efteråt, när han blickar över vad han
gjort, då finner han inte mer än en väg. Då
kunde det inte ha blivit annat än det blev. Alla
<< prev. page << föreg. sida << >> nästa sida >> next page >>
